hombres

nunca tuve a un hombre comiendo de mi mano.
los tuve a todos comiéndome el coño.

11:10

he hecho el amor con los espejos
el corazón, pozo ciego


yo hice un jardín de tu ausencia.

cifrar y retratar

alguna vez creí que la respuesta iba a estar en las palabras

que si escribía podría sacarlo todo afuera y quedar nueva        que las palabras me lavarían como lluvia en noviembre       que el exorcismo sería el camino      que la hoja en blanco    terreno    
                                                                                                               primavera.

fue mentira.

lo que no escribo es aquello que no sé escribir.

justamente eso, solamente eso, precisamente eso, exactamente eso:
(me) es todo.

días unidos arbitrariamente

yo le tengo miedo a ciertos meses  es mentira eso de la arbitrariedad del calendario  los meses no son las estaciones lo sé  pero algo tienen.
llegó junio y su legión mi lugar y mi no lugar mi espacio en la realidad y no.
las estaciones y las cosas que no se solucionan el cielo gris el frío en las manos nariz pequeña congelada asustada al viento y al frío mientras espero siempre la primavera.
bah palabras sin sentido.
tengo un extraño dulzor en la boca.


lo importante: es junio y me lleno de ausencias.



junio 18

él era mi padre y no.
y yo su hija de mentira.

- marita troiano






esta vez no será como otras veces.
ya tengo el pastel, las velas, el vino, los amigos. 
cantaremos, beberemos, nos reiremos. celebraremos tu cumpleaños como jamás nadie lo ha hecho.
la casa se llenará de bulla y de contento.


esta vez no será como otras veces.






esta vez me he prometido no llorar.

la juventud es una enfermedad

dijeron.


uno se torna grave y le salen responsabilidades por todos los poros de la piel. se adelgazan las risas, los dedos se alargan y los días se guardan en una cajita gris para abrirla luego. que la prudencia, el guardar para mañana, la responsabilidad, las estufas.




aún estoy esperando la cura.

me encuentro aquí

con los pies desnudos.
siempre con los pies desnudos.

junio es el fin del otoño y el inicio del invierno

los párpados se envuelven con esta neblina.
vivo en el agua. la humedad que amortiza la explosión gris de la ciudad.


tengo la piel llena de invierno.
garúa. no busco culpables.
ya no.

de mi buzón





tengo que decir, que me he despertado un tanto trastocado por su culpa. lo siento, pero hemos hecho cosas poco decentes en mis sueños.






ahora resulta que soy material para sueños eróticos.



69


hace frío y me paso café. 
me abrazo a la manta de que me envuelve. nada abriga tanto como una mantita cuando acaba el otoño.
me gusta la soledad de mi casa en las mañanas, todas las paredes, todos los objetos, toda  mi piel se impregna de café. 
me gusta el sonido de mis pasos descalsos contra el parquet.
es ahora cuando dejo que la cabeza vuele.




tengo ganas de ver cosas bonitas.
tengo ganas de que me toquen el corazón.






                                          saldré a ver el mar.





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[todas las palabras que hicimos nuestras]





sonrojarse, suspiro, garúa
               pestañas, infancia, palabras
girasol, vino, café
               distancia, sabanas, extrañar
noche, teatro, sonreír
               colores, dibujos, fotos
aire, agua, viajar


raiz cuadrada de menos uno
un amor irracional.




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los ojos mienten solo la mitad.



las crueldades de los niños pueden ser hermosas.
acababa de despertar y todo era surreal.


me miré al espejo y me perdí en mis ojos.
ojos para nadar en ellos, para volar cometas, para dar de comer a los patos.


sus ojos son como el mar en montevideo, en invierno, cuando está lleno de viento.

recuerdo





una historia de claroscuros.


creo que es una historia de fantasmas.

se busca ghostbuster.

sexto mes







junio empieza con garúa finita
y a mí me tienta la idea de desaparecer.





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